La noche en sus silencios prolonga las quimeras que tu ausencia dejó tras tu partida. La memoria aún está viva, pese a la senilidad de mis carnes y huesos que me sostienen. Alguien desde la ventana de su desvencijada, si pudiera decirse casa, con tristeza ve la luna nueva posarse sobre un mar ausente de sí mismo. Octubre mes de lunas hermosas, como dice una vieja canción, de lunas para reencontrarse en comunión eterna con el amor que ahora en mí, es prolongación de mi pena. La memoria me obliga que desancle, no el recuerdo de los viajes por las aguas esmeraldas o azules como el cielo que creía tocar cuando mis besos, mis manos, mi piel, te sintió más que próxima. Aguas a veces embravecidas y otras serenas de los mares que sobre los barcos navegué. Ahora en momentos, mi barco vida, sobre y dentro, tu recuerdo polizonte viaja sin solicitar permiso. Eres tu una parte de mi vida que jamás la podré arrancar y desaparecerla. No porque Dios no lo quiera ni porque me haya enviado castigo alguno. Me es necesario llevarlo para apaciguar mi alma. Me duele decirlo en voz alta, que tú no tienes la culpa de que los sueños, si es que a tu lado están sobre camastro alguno, sean nacarados con alegrías y los míos tristemente rojos, tal cual color de mi sangre. Quisiera por lo más delgado de los hilos interiores que bajo mi piel son telarañas, cortar la exacta hebra de donde pende mi existencia. Solo usted mi amigo “Pulgas�, puede ser testigo que no miento, que si la quiero, porque usted, era el que cubría nuestras espaldas, cuando allá, debajo de los garambullos, que están mero arriba del cerro, le llamabas a las estrellas del cielo, con los nombres de nuestros futuros hijos. Teodosia, sin ti, no hay vida. Cuentan en el pueblo cercano al mar que a las primeras horas de que llegue el día de muertos, un alma en pena, con su cadavérico perro, por las oscuras calles, va cantando su ayer pena. “¿A dónde irán los muertos?, quién sabe a dónde irán�.

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